Infinito

Las calle son frías
y ahí         se huele el frío vacío de las baldosas
del centro
…helado

cigarro careta perfuma
atados coloridos del Uno a Uno,
café de máquina en la vereda:
Rioja
y
Buenos Aires,
jalando bencina
de la manga de la remera negra desteñida por la mugre y el pogo.

buenos amigos,
buenas compañeras de pajas adolescentes.
Business
Pistols
Crass
Dos Minutos,
Ricky Espinosa ilumina los cielos.

Caños de escape
(adornos de la posmodernidad de chapa y combustible en botella de litro y medio)

Arpegios de stratocaster,
delay barato Made in Rosario,
una hora en Venus Récords por ocho pesos
para grabar un disco de la rebeldía del secundario.
Allá en las calles en bajada
con los gorros de lana,
sin miedo
como halcones citadinos que buscan la presa
en las puertas de los bares,
nos bailamos de rastras sobre el piso sucio
del centro.

De día,
de Noche,
en bici o a pie,
con la cadena atada a la muñeca,
monedas de diez centavos para un metegol borracho,
el faso barato de la vieja Cristina;
drogas alternativas al consumo industrial
y sexo joven
que susurra sin gritar,
sin gritarle a las calles de noche,
donde los adoquines son sublimaciones
de mil millones de palabras.

Nostalgia es una palabra infame!

Baba de mal dormir,
salas de ensayo con amplificadores desconados,
ella espera con su sobretodo invisible en la parada del bondi que nunca llega…
Yo No Llego Nunca!
Me regalaron una pepa que compartí con vos en ese extraño momento en que querías llorar.
Hicimos cincuentamil discos con plata prestada. Después, en casa,
con nuestro tesoro más valioso: el tiempo.

Tiemblo de frío, o
de vergüenza.
Se llama vergüenza eso que te hace temblar cuando te desnudan en lo oscuro?
O cuando se te acercan y te dicen cosas sucias al oído en el baño de boliche horrible?
Temblar es un reflejo natural de la gente sana.

Pasan los kilómetros,
kilométricos así como son.
Pasan los años con marcas raras atrás de las orejas,
con menos abrigo en la cabeza,
con menos resistencia al alcohol,
con neurosis,
con ideas tontas,
con miedo al futuro
y/o
rencor
al pasado.
Con náuseas…
Me da náuceas,
a veces,
y el tiempo de antes es una breve película en la cabeza,
ya ni se puede visualizar a través de la Razón.

Las noches eran eternas.
Son eternas!
Pero se maldicen unas a otras
como hermanas viejas que se odian,
sin marido,
sin patria,
sin el pesar de lo que supuestamente debería ser valioso.
Cuánta psicorragia!

Si el manantial que da vida eterna se detiene,
el arte seguirá siendo esa extraña piedra filosofal.
Cuando me acaricien tus dedos en mi tumba,
voy a llorar esbozos de melancolía filtrada por imágenes de la adolescencia.
Así ha tenido que ser.
Renacer es preciso.

El futuro no huele al pasado
pero tiene un color remil parecido…

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